Polaroid

La prima volta che la vidi occupavo un sedile in bilico alla stazione metro di Warwick e cerchiavo la bocca fumando il freddo umido delle prime ore del mattino. Ero una foglia accartocciata di pensieri, tremavo e fissavo un punto nel vuoto per attaccarci sopra qualche memoria. Era uno di quegli attimi di assenza che occupano in qualche modo la vita e i suoi dintorni. E lo guardavo arroccata su un promontorio inesistente, fuori da me. Lontano da me. Così che potessi vedermi meglio.

Eravamo diverse. Troppo diverse pure per provare ad accorciare le distanze con gli occhi. Mentre il mio sguardo la vestiva, il suo era già sul treno che tardava ad arrivare. Un intervallo incolmabile di anime divergenti, questo eravamo.

Il suo profilo arricciato rompeva l’armonia di forme che avevo attorno. Ne creava di nuove. La sua presenza forgiava nuovi spazi atti solamente a contenerla. A incorniciarla, in tutta la sua grazia.

Che fosse così bella all’ora poco m’importava. Leggevo i dettagli del quadro con interesse, e ne studiavo la curva rotonda del naso, quella armoniosa delle labbra, e poi gli occhi. Erano virgole di calma i suoi occhi. Scuri e fertili, come la terra di campagna. E della campagna avevano pure l’odore, e quella voglia di crescere e germogliare. Senza pensarci troppo presi la polaroid nuova dalla borsa e scattai una foto. L’aria raggelata riempiva gli spazi con fare arrogante, e una folla impaziente prese a riempire l’immagine che avevo di fronte fino a occuparla del tutto. E mentre spariva nel brusio nervoso di un vagone rigonfio di facce, il suo profilo compariva lento tra le mie mani. La sua prima foto, di quell’incontro solo mio. Intimamente mio.

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